Me han visitado, otra vez, las dos parejas de

loros barranqueros, lo sé, porque aun están

esparcidas en mi patio los restos de las

semillas destrozadas de mis desnudo paraíso,

en un momento donde el viento de agosto se

presenta en junio.

Mi casa, al costado de una llamativa encrucijada

de seis bocas de calle, se alivia del ruido de un

somnoliento tráfico y solo un motor de un aeroplano

me hace recordar que aun estoy vivo en una siesta

de sol y aburrimiento.

Y de repente pienso en mi padre y su espontaneidad,

su sonrisa, su sabiduría, su inteligencia y su piel áspera

y dura de sus manos que acariciaban la piel suave de

un niño de nueve años.

Todo se derrumba, como aquella sombra mora que

plantó mi abuelo y por cincuenta años vivió en mi

patio y que fue arrasada por un viento sin piedad y

sin sentimientos por la vida.

Mi  padre, lágrimas extendidas en borbotones,

lloró  por ese árbol que había dado sombra y paz

en una existencia de juegos e historias.

El sol calienta sin tregua en un enero de calor intenso.

Espero junio para que vuelvan los loros barranqueros

a mi patio desolado y abandonado que una vez perteneció

a mi padre.

Y me encuentro con un presente que no existe, busco  

en el pasado para encontrar la sensación de un recuerdo

de que tuve un padre que me cantaba Tiempos Viejos.

Y en esa búsqueda, encuentro una foto de él en un libro

y la esperanza. Y de lo feliz que alguna vez fui.